Fe de rata

me refiero precisamente a ti.

Vulgo ciego

No solo de metal vive la fémina rumiaste al rasguñar las teclas, y yo me dilaté intentado prescindir de eso último y quizás así no pensar en el metal de las féminas, no babear más por el tajo, no prescindir del escalofrió, no caer en la cuenta de que lo fálico más bien es como una cuchara sin filo ideal para desollar a todas estas parvadas anarbaptistas, de pseudopófagos, ninforealistas, neohachisinos, ratitas burguesas (o si que disfrutaba esa alusión rumiando en mi oreja erecta), enanos con el culo retraído por eso de las lupas y el calidoscopio que vaciamos la otra noche; los maravillosos ebrios que nos enseñaban la luz mordiéndoles bajo la sotana, las intra (infra por el vulcanismo) uterinas alegóricas rancias del definitivo sol negro, el menorréico, el que destaja del fondo visual al akárido azul que canta en mi ventana, la luna de Hiroshima, el poeta ensimismado en las delicadas viseras de aquella niña pintarrajeada, el lunar que nunca pudiste sacarme, los ronroneos en medio de perras o perros o hermafroditas borrosos por el fuego del bar de turno. Eso...pretendía no detenerme en el filo de la fémina, pero el escalofrío es más fuerte y la reiteración de la misma palabra es siempre peor, como si cada vez que repites un nombre este pierda su sentido que finalmente nunca tuvo, ni su patrañita de soltar unas lágrimas, químicamente más cercanas al sulfuro que al sodio, sadomasoquístamente más cercano a un suicidio interruptis o a la primera arcada de mañana, zoroástricamente más cercano a las palomas que hoy quisiera astillar en mi puño, metafísicamente más especular a la primera imagen que vez cuando resucitas, y esto es ineluctable: una fosa láctea infinita, llena de suspiros y crujires de parturienta que camina por la calle de su cada día mas licuada ciudad y lo unico que ve bajo la grita de su planta es una imagén dudosamente impresa y !maldicón de los cantares!, es La Mujer Rota de la Frida, y entonces obviamente no puedes hacer nada sino ponertela en tu frente y seguir caminando y pensando que no sólo de féminas vive el metal.

Dije el filo del metal?...eso encarna también el filo de una fémina....Bola de Nieve acude a completar la frase de Nolly, mi compañera de infierno y siempre otra grieta al fondo de si misma.

N del E:obviamente no me hago cargo de los escriba el cretino éste.

Poeta cítrico de extramuros

*A Dante lo conocí en al menos dos viajes, es decir en al menos dos Dantes, pero sobre todo una noche en Villalonga que nos cobijaba junto con Selva en una especie de taller mecánico, cuando todavía no lográbamos jugar con tres clavas. Leíamos a Artaud, me parece, también me parece que fue aquel día memorable del taller onomatopéyico con los niños del pueblo en la biblioteca, ese por el que los viejos parroquianos reclamarían tras escuchar la estampida de gritos y la mitología sobre el rito de iniciación que entre dientes nos permitimos. Trio ditirámbico!. Esa noche, una sonrisa cómplice con Selva (quien también debe estar entre mis epitafios y quizás yo en los suyos), Dante con nosotros, que solíamos caminar descalzos, y él, claro, como niño monstruo que era, con el guiño del testigo. En fin, he aquí a mi hermano Dante, y lo más importante: un poema suyo.

28/12/86

El destino le dijo
-vágale la inocencia maría
(algo de mí murió en ella
con la primer borrachera)

nunca superó verme
roto contra la pared
no pude mirarla a los ojos
aquella vez desde
(¿cómo seguía?)


“estas cosas aparecen para crear un vacío
no para llenarlo”

soporta leer mis poemas
por insistencia

la lastiman

y vuelve a preparar el mate
para relajarse

¿Qué puedo hacer si perdí la sintaxis con la vida?
Vida sintaxis perdí
tiempo tardes
tus manos perdí un día
detrás del río negro

El ritmo estoy perdiendo

Me da vuelta la cara
cambia la yerba
y pregunta -¿Dónde vas a parar?
Sin pelos ni amigos

No no el whisky no sirve y es caro
te deja como un vegetal leyendo poemitas
para nadie
te hace mear en cualquier lado
escribir
a
múltiples destinatarios

musiquitas irrelevantes mujeres
que ya no piden tus palabras

Te puede el corte de verso
todo
te puede.

sobre peripecias....

Insisto con la pesadilla de Turner, insisto con la pesadilla, más bien con un kalfu pewma, ó mejor con la idea colectiva de la reclusión psiquíatrica, la poesía, el cuento de los espejos destilados, la calladura. Es una mañana de estas, la niebla trasluce un sinuoso fondo amarillo de flores de espino, en el rio, casi el delta, vislumbro y escucho las sirenas de los botes, significa que pronto amanecerá y y que la claridad no obedece a la presencia de alguna luna, menos a una enquistada en nuestras frentes. Amanece y yo me quedo con este gustillo a veneno, a excusa, casi a un parto sin dolor. De la noche, y de mis vidas, me quedan demasiados rumores, demasiadas esperas, demasiadas cicatrices no expuestas, demasiadas invocaciones en vano, me quedan los milicos, por allá en mis primeros años, me quedan parajes como quintero, San Migel, la esquina de Libertad Con Esperanza, donde según recuerdan las crónicas mi ancestro intentó orgaizar alguna resistencia para el día de la hecatombe, me quedan los aromos de invierno, me queda algo de la Habana y Sancti espíritu, digamos los laberintos, me quedan sabores a bocas ya lejanas, también asechanzas y juicios. Me queda la última semana y su vértigo entre la intución de la luz, los orfeos, los Kerouac, los Claudio, las Anais, las... (¿decir es enmascarar?), me queda también este súbito arranque de inocencia , un rapto de conciencia, como decías por esos años, me quedan esos viejos poemas, los que sobrevivieron a las sucesivas quemas de cuadernos, los viajes a solas, como ese por el desierto argentino que nunca olvidaremos, me refiero a los que habitamos en estas manos (" las manos furiosamente eternas desetierran un manatial de sombrías voces ") Si, también eso: era un poemita que se llamó Felinos por aquel entonces, quizás un epitafio a las postreras conductas amatorias, especialmente las de los gatos heridos que tardan un tiemo en recuperar su locura, su suicidio escénico. ¿Sería.?. He enumerado algunas listas, reconstruido....¿pero qué?

apariciones....

Al parecer el momento ha llegado: de pronto los signos han cambiado su curso y me encuentro nuevamente a punto de jugarme el pellejo....y es inevitable despues de ver que “estabas tan sóla que parecias un laberinto” y ahora ya no podría dudar de que uno escribe ciertos versos proféticos de vez en cuando, especialmente si no puedes vislumbrar el rostro....hasta unas noches despùes, precisamente esas en la que sospechas que quieres rasgarte de una vez y si lo quieres pero el habla y los silencios precisos no te brotan, te traicionan tus mismas traiciones, las antiguas, y te guardas del roce, de abrirte una nueva cicatriz. Pero ya amaneció y el día es gris como una pesadilla de Turner, o un par de náufragos solitarios que se aguardan mutuamente. Y a eso otra mínima profecía (aunque esta vez sólo son las apariciencias las que han mutado)...: por eso ya me decía que un viajero es dos seres que comparten celosamente el silencio...si si, ya me había recordado de aquello, y también de lo que se sentía realmente encerrar una carta en una botella y guardarse de delatar un nombre.

Quizás es por eso que he pasado tantos años dibujando féminas sin rostro, quizás es por la misma caminata que siempre desemboca en una huída, en un parto luminoso, en las letras tibetanas que dejas para que nadie las traduzca.

¿Entonces hablamos? No lo sé, demasiadas emboscadas, uno que otro cabello de botín, la vela roja que precisamente anoche murió, obvio que no crees en eso, ( hoy la cambié.)

Pero es otro encuentro el que quiero contarte, uno que seguramente no recuerdas, uno de esos que mucho tiempo después se cifran en los epitafios o en la arena....y si supieras como me callo!,...(no puedo evitar sonreirme) si supieras eso y que el no contarte lo que vi anoche significa eso....que me callo por ahora, que borro lo que escribía más abajo, que llevo esa sensación de parto anegada en los ojos.

La imagen es sólo una evocación.

Xoon

I
Ese sol tan silencioso sobre la ciudad
la quemadura, los gajos,
un tropel de huachos mal alucinados
bullendo hacia un perro acabado de parir
y en el que tampoco encontraste nada
sino lo belfos asombrados
por el cielo de las charcas
donde mismos los borrachos asechan la cadencia
y al fin sonríen una plegaria para humillarnos,
sin sospechar del festín que les traíamos bajo la falda.


III

Mientras el chasquido eléctrico
del osario del Onaisin se pudre
en los tímpanos muertos de los insomnes
y la niebla cala hasta el tufo del matadero/
a la intemperie de los neones
los viejos suicidas lamen el último sorbo de la cacería,
la caña ya les chorrea la comisura
por recuerdarse empotrados
contra una sábana vacía,

Sólo un sorbo más

IV

Al crepúsculo los velámenes
regresaban a fundirse con la herida del sol,
las mascaras bullían porque poseían los rostros
y volvían a crear el mundo
que otros llamaríamos espejo.

(de Xoon)

Modus Operandi IV

Nuevamente este humilde cronista se devana los sesos intentado reconstruir una historia a todas luces imaginaria. Pero no hay que dar marcha atrás, por el momento, sino que encriptar los racimos, y por ende las uvas que sospechábamos morenas, y dejar a nuestro odioso peregrino profundizar en su estética de la masturbación fervorosa, o sea aguardar, siempre aguardar. Por el momento este cronista se nos calla.

Suicida interruptis (iii)

Hoy ha sido un dia doble, o al menos prendado de un raro salvajismo donde los propios reflejos nos juegan traiciones espontaneas. En fin, quien lea esto podrá sentirte aludido o no, ambas suposiciones son correctas, y lo único sensato es decir que nuestro querido suicida cítrico ha desvariado por las calles, ha cometido lo que un segundo antes podría haber sumado a su lista de traiciones: me refiero al ensañamiento de los astros que impulsan destinos contradictorios, o sea que se miran con sangre en el ojo,especialmente si después de un abrazo acuchillante con el pasado, de esos que suelen resultar en las esquirlas de pasado mañana, ne preciso lapsus, un aerolito se incedió contra la órbita. En fin, nuestro querido cítrico caminó a eso de las siete de la tarde, abrazó y fue abrazado, intentó jugar con las palabras precisas, aunque estas se mezclaban brutalmente con las pulsaciones de la sangre, y las sinceridades mas odiosas que él escucho utilizando todoas sus dotes actorales para mamarselas con serenidad (al menos con toda la que supo lograr)....pero el ausnto no es ese, ni menos rememorar los nexos espirituales entre un cítrico, un yonki, y un simbolista, nada de eso, sólo hacemos esta cronica, con demasiado guiño de crónica, para abultar los volúmenes sobre teoría del suicidio que ya hemos venido esbozando (nos guardamos la interpretación, claro), y demostrar así que el mínimo rumor en el asombro, o incluso en la desesperación de aferrarse (dijimos ya que los suicidas aman encarnizadamente a la vida y por eso quieren amputársela?), implica la disrrupción total en su única obra de arte, es decir en la de su desaparición perpetua.

La única pregunta es si realmente podemos matar a un muerto.

pd: la imágen corresponde al tipejo que escribe el blog y se supone que es un cítrico a un segundo de despertar.

Los viejos suicidas te intuyen

en el gemido de los goznes
luego tus párpados te queman

y el piercing no deja entreabrir

las puertas.

Lapsus

"...de golpe caigo en el centro del día
y me encuentro con la luz de la luna

entre las piernas de una mujer."

Takashi

El coraje del suicida cítrico (Modus operandi II)

Prosigo con la ensayistica de mi siamés Cítrico, incluso hoy me atrverá a revelar su apodo, le decian Astrolabio y buscó atar los cabos hasta que las manos le sangraron de tanto aferrar seres que ya no querían tocarlo.

Y es que nunca tendremos el coraje del suicida, ya no desde que estamos violados por la fe, el deseo de nacer y amputarse de todas los dialectos que lo rodean y de los parásitos que fingen amarlo a cambio de sus dones de meica o médium que transita entregando presagios, señuelos de luz para sus asesinos, los que lo acorralan contra la trinchera de su fosa común hasta que el último cartucho se le va entre los dedos. Entonces sólo quedan las uñas, especialmente el índice acerado para el gran momento de enfrentar al creador; al menos echarse a uno, y lo peor, elegirlo con la certeza de que no hay dios del que vengarse, nada de eso, ni siquiera una arenga infestada de fe por las consecuencias de su inmolación silenciosa y siempre en pos de alcanzar la liberación contra su sospecha atávica, de la que sólo un estallido contra sus sesos puede dar. –Regresa mierda- quizás sea eso lo único que balbucee mientras la luz se le va de los ojos: un nombre con olor a mujer.

Carta robada (modus operandi I)

La siguiente carta que adhiero corresponde a un hecho sumamente cítrico que he podido rescatar por ahí de un personaje del que, sinceramente, no quiero hacerme cargo.

Formas posibles de suicidio escénico: carta de amor garrapateada para que se comprenda tácitamente que el suicida opera por venganza, que tiene las alas hechas mierda y que los ojos le sangran (auque realmente se aparece en lugares brutalmente públicos así, simplemente por el arrebol provocado por la hemorragia lacrimal de la mañana precedente y en adelante). En segundo plano el suicida esboza excusas metafísicas para zafarse de los paraguas negros, o abrirlos en el momento preciso en que la tormenta los destripe. Eso sería el funeral. No obstante aún existe la oportunidad, siempre bajo un estado de coherencia brutal, de que el acto ritual, esto es la re-actualización del mito de la muerte definitiva, se inocule directamente a la pesadilla del sujeto poeta: este comienza por quemar todas sus imágenes sagradas y atacarlas mediante arañazos, escupos y finalmente con su bilis. Después vienen los actos de purificación, como amputarse sucesivamente su larga cabellera de años, la que lo hacía precisamente ser hermoso aunque no pudiera mirar nada más allá e los cables que sujetas sus sentidos a las gónadas de su(s) asesina. Es una vía higíenica, sin duda; o sino puede practicarse el ensayo de jeroglifos no transferibles y menos aplicables a partituras musicales y que por lo tanto no prometen ardientes paciencias ni mucho menos, sólo un sueño en el que el Loco, hablando del arquetipo en franca mutación hacia El Colgado, se lanza desde un abismo para caer de pie y aullar de felicidad porque una ola lo derriba.

(Transcripción textual de un rayado abandonado por un cítrico en algún recodo inenarrable.)

Cacería Cítrica

...Los viejos suicidas se recuerdan empotrados contra una sábana vacía, todo el cielo crepita en sus pupilas, un último sorbo y nosotros ardíamos de fe. Nos gritaban que mordiéramos, que mordiéramos donde aún exuden los ecos húmedos de la cacería y que mordiéramos hasta romper con la primera sangre, la única.

Asecho la ventana, veo las hebras rumiando en la terraza, las viejas parteras vigilan el fogón, un roce de piedra en mi talón herido y el hálito de sus crías bajo el neón de la misma calle donde siempre hay cazadores arrastrando los testículos entre los dientes.

-Nunca olvidas el sabor de las fauces encarnadas al dogal, nunca la pústula de vino abandonada entre la sábana y el belfo del que esta vez se ensañaba a tus hombros antes de ofrendarte su sonrisa de plebeyo, embestirte hasta parir y otra vez arrodillarse balbuceando su plegaria y eyacular todo, todo su veneno.-

*otra vez la imagen es del maldito Munch y el texto es un pedazo de Aikainik.

Sobre los cítricos

Sigamos experimentado en esto dél súbito adolescente, por el momento Munch callará por mí y yo dejaré que este azar se apodere de las interpretaciones que queramos inflingirnos.

En fin, lo que ahora les trasncribo son las escasas notas que sobreviven sobre estos personajes cítricos:

"Desbaratados sobre las poltronas, la brisa crepuscular ascendiendo por los sentidos, contemplando el ocaso de la luna, el mar clamando su despertar sombrío en esa zona del espíritu donde solo existe esta eternidad, la pipa en los labios y sobre un cojín la trenza derramada desde el omoplato hasta enredarse entre los dedos."

Eso es un fragmento odioso de una novela como siempre inconclusa, repleta de odiosos oleres decimonónicos, pero que da finalmente cuenta del precario título a este blog. En fin, saltémonos unas cuarentas páginas:

"Por entre la alborada que aviaba el arrabal, Astrolabio vio a los humanos cruzar contra su cara como volaces meteoros. Aún se olisqueaba el hedor a sexo atenazado en las uñas y era el mismo cielo verde sobre nosotros, sobre la ciudad y la cruz de la iglesia enquistada al centro del pabellón.

-Dios- Masculló volviendo a hurgar con la nariz entre las líneas de su mano y escupió. Astrolabio se detuvo y sacó un puñado de almendras de su bolsillo.
–Las mierdas, las putas y el amor, en fin, Dios. -De pronto aquel rumor que se presiente cuando los pasos rasgan la neblina, le corrió a ras de sus sienes y él cerró los ojos: Los muchachos de cítrico le avistaban desde las escaleras, pero Astrolabio jamás se percató pues al encuentro imaginario ya acudían otras cavilaciones, recuerdos, el cronista quizás. "

Saltamos otro trecho lleno de alucinaciones sumamente cítricas, cosas que yan o podría nombrar unos años despúes, y me remito a un ligera crónica de la Valdivia de esos tiempos.:

"En plena noche la neblina, una carretera y los muchachos de cítrico avanzando con sus botellas plásticas cargadas de bilis de uva..

Antes el maestro los había citado para masturbarse en sus anos a cambio de algunos venenos baratos, simbiosis como solía declamar dando su espalda a la roñosa pizarra. Un pacto de supervivencia, incluso un gesto de higíenica resignación y luego esa toalla hedionda para limpiarse aquella sensación de pus entre las nalgas.

En plena noche la neblina, una carretera, el de rostro enloquecido cargaba la guitarra, el que siempre callaba vislumbraba aún los neones, las alucinaciones del kerosene, la sonrisa de no presencia, el aro en el labio, ella, que con sus ropas negras arrastraba el barro y se tomaba a la cintura de su bestia ocasional.
Una zanja, algún pie trastabilla y chapotea en el fondo, risotadas y pasos que calan el pasto resinoso, el humo huyendo por las bocas, pasos que abrén una brecha y ascienden entre los coigues hacia el páramo, manos rasgando los musgos, aferrándose a las ramas, crujidos, este es el lugar, aquí nadie nos asecha. Abren el bidón, una mueca de asco tras el primer sorbo, alguien prepara la marihuana, sella con la lengua, primero el fuego rodando de mano en mano y luego la braza mientras se encienden cigarrillos y las caras se iluminan fugaces, jadeos, todos los bichos de la noche murmuran desde la tierra, tras la cortezas y la obscuridad, pájaros o quizás abdómenes rozados por la pata como si hirieran cuerdas, un acorde, casi el Fa de una canción añeja pero que para él poseía cierto nexo inconfesable; el juego de las máscaras, el íntimo desvelo de un aguijón imposible de hallar en la zona de la piel que ninguno osaría rozar.
Pero nadie se percataba pues los diálogos, en perpetua ostentación de las llagas, lo que entraña este evocar desde la agonía de un futuro devastado, ya sentenciaban al deseo y el abismo, aquel que se abría bajo nosotros en absoluto mimetismo con el ruido de los capullos al manar de su planeta migratorio. Es lo que nos induce al celo, al rechinar de los muslos.
Arriba, entre las copas, una claridad lunar tallaba sombras contra los cúmulos estelares, los muchachos de cítrico callaron a la vez, una mano acarició la mandíbula del rostro enloquecido, luego regresó rozando las murras y el zumo violeta manchó bajo las uñas .
Una ciudad casi del color del onix cuando la luz resbala por el lomo húmedo de alguna bestia de pradera. A mi lado la calle, máquinas rumiantes y cada pedestre con su ensoñación inconfesable. Cruzo una esquina, los edificios emergen ante mí, yo veo las azoteas, de pronto el cielo o una plazuela que se abre entre ambos techos, una finitud repentina me conmueve. Veo hacia ella: una tarima con tierra y una única campánula oscila. "

Sería eso, con ripio , y muchísmo...otro fragmento.

Bitácora

¿Ninforrealismo....edades varias y dispersas...un poco de agua por favor?. Es dificl esto de dar cominzo a una bitácora abierta, especilmente cuando han pasado tantas bitácoras por estas manos a veces viejísimas, a veces escarbando túmulos que ni siquiera ellas recuerdan. En fin.- Veremos que pasa. Por el momento esbozo un poco más....hay ciertos mitos latentes pero desconocidos, mitologías íntimas, desvelos atroces y despertares con la lúnula empecinada contra la ahorta: seres que deambulan en las fosas comunes de la memoria, hay vanguaridismos suicidas y chamánicos (esa leyenda del Verde Opachio), músicos acorralados en el sótano pero borrachos de sol, un hermano de laberitnos y la fémina que sostenía nuestro axis mundi, poemas en letrinas, fetos oscilando en las alcantarillas, mentiras en verso y claves sagradas en ls marcas que dejan las mismas uñas sobre un cuello adolescente, en fin. Aquí comienzo mi bitácora, mi otra bitácora depsues de siglos de entierro y muertes con las que todavía sueño. Tenía una imagen pero mejor la callamos y enterramos a nuestros muertos, o dejamos que los jotes los devoren.