El coraje del suicida cítrico (Modus operandi II)

Prosigo con la ensayistica de mi siamés Cítrico, incluso hoy me atrverá a revelar su apodo, le decian Astrolabio y buscó atar los cabos hasta que las manos le sangraron de tanto aferrar seres que ya no querían tocarlo.

Y es que nunca tendremos el coraje del suicida, ya no desde que estamos violados por la fe, el deseo de nacer y amputarse de todas los dialectos que lo rodean y de los parásitos que fingen amarlo a cambio de sus dones de meica o médium que transita entregando presagios, señuelos de luz para sus asesinos, los que lo acorralan contra la trinchera de su fosa común hasta que el último cartucho se le va entre los dedos. Entonces sólo quedan las uñas, especialmente el índice acerado para el gran momento de enfrentar al creador; al menos echarse a uno, y lo peor, elegirlo con la certeza de que no hay dios del que vengarse, nada de eso, ni siquiera una arenga infestada de fe por las consecuencias de su inmolación silenciosa y siempre en pos de alcanzar la liberación contra su sospecha atávica, de la que sólo un estallido contra sus sesos puede dar. –Regresa mierda- quizás sea eso lo único que balbucee mientras la luz se le va de los ojos: un nombre con olor a mujer.